Klassische Gedichte zur Herbstzeit

Hermann Ludwig Allmers (1821-1902)
Spätherbst

Der graue Nebel tropft so still
Herab auf Feld und Wald und Heide,
Als ob der Himmel weinen will
In übergroßem Leide.

Die Blumen wollen nicht mehr blühn,
Die Vöglein schweigen in den Hainen,
Es starb sogar das letzte Grün,
Da mag er auch wohl weinen.

Gottfried Benn (1886-1956)
Astern

Astern – schwälende Tage,
alte Beschwörung, Bann,
die Götter halten die Waage
eine zögernde Stunde an.

Noch einmal die goldenen Herden,
der Himmel, das Licht, der Flor,
was brütet das alte Werden
unter den sterbenden Flügeln vor?

Noch einmal das Ersehnte,
den Rausch, der Rosen Du –
der Sommer stand und lehnte
und sah den Schwalben zu,

noch einmal ein Vermuten,
wo längst Gewißheit wacht:
Die Schwalben streifen die Fluten
Und trinken Fahrt und Nacht.

*Quelle: zgedichte.de

Joseph von Eichendorff (1788-1857)
Herbst

Nun lass den Sommer gehen,
Lass Sturm und Winde wehen.
Bleibt diese Rose mein,
Wie könnt ich traurig sein?

Stefan Anton George (1868-1933)
Komm in den totgesagten Park und schau!

Komm in den totgesagten park und schau: 
Der schimmer ferner lächelnder gestade - 
Der reinen wolken unverhofftes blau 
Erhellt die weiher und die bunten pfade.

Dort nimm das tiefe gelb, das weiche grau 
Von birken und von buchs, der wind ist lau - 
Die späten rosen welkten noch nicht ganz - 
Erlese küsse sie und flicht den kranz -

Vergiss auch diese lezten astern nicht - 
Den purpur um die ranken wilder reben -
Und auch was übrig blieb von grünem leben 
Verwinde leicht im herbstlichen gesicht.

*aus: Gedichte für einen Herbsttag "dtv" Hrsg.: Gudrun Bull

Arno Holz (1863-1929)
Kleine, sonnenüberströmte Gärten

Kleine, sonnenüberströmte Gärten
mit bunten Lauben, Kürbissen und Schnittlauch.

Noch blitzt der Thau.

Ueber den nahen Häuserhorizont ragen Thürme.

Durch das monotone Geräusch der Neubauten,
ab und zu,
pfeifen Fabriken,
schlagen Glocken an.

Auf einer Hopfenstange sitzt ein Spatz.

Ich stehe gegen einen alten Drahtzaun gelehnt
und sehe zu, wie über einem Asternbeet
zwei Kohlweisslinge taumeln.

Cäsar Otto Hugo Flaischlen (1864-1920)
Das ist nicht Sommer mehr

Das ist nicht Sommer mehr, das ist September...Herbst;
diese großen weichen Wolken am Himmel,
diese feinen weißen Spinnwebschleier in der Ferne
und hinter den Gärten mit den Sonnenblumen
der ringelnde Rauch aufglimmender Krautfeuer
und diese süße weiche Müdigkeit und diese
frohe ruhige Stille überall und trotzdem wieder
diese frische, satte, erntefreudige, herbe Kraft...
das ist nicht Sommer...das ist Herbst.

Friedrich Hebbel (1813-1863)
Herbstbild

Dies ist ein Herbsttag, wie ich keinen sah!
Die Luft ist still, als atmete man kaum,
und dennoch fallen raschelnd, fern und nah,
die schönsten Früchte ab von jedem Baum.

O stört sie nicht, die Feier der Natur!
Dies ist die Lese, die sie selber hält;
denn heute löst sich von den Zweigen nur,
was vor dem milden Strahl der Sonne fällt.

*aus: Gedichte für einen Herbsttag "dtv"
Hrsg.: Gudrun Bull

Wilhelm Busch (1832-1908)
Herbst

Ade, ihr Sommertage,
Wie seid ihr so schnell enteilt,
Gar mancherlei Lust und Plage
Habt ihr uns zugeteilt.

Wohl war es ein Entzücken,
Zu wandeln im Sonnenschein.
Nur die verflixten Mücken
Mischten sich immer darein.

Und wenn wir auf Waldeswegen
Dem Sange der Vögel gelauscht,
Dann kam natürlich ein Regen
Auf uns herniedergerauscht.

Die lustigen Sänger haben
Nach Süden sich aufgemacht,
Bei Tage krächzen die Raben,
Die Käuze schreien bei Nacht.

Was ist das für Gesause!
Es stürmt bereits und schneit.
Da bleiben wir zwei zu Hause
In trauter Verborgenheit.

Kein Wetter kann uns verdrießen.
Mein Liebchen, ich und du,
Wir halten uns warm und schließen
Hübsch feste die Türen zu.

Emanuel Geibel (1815-1884)
Herbstlich sonnige Tage

Herbstlich sonnige Tage,
mir beschieden zur Lust,
euch mit leiserem Schlage
grüßt die atmende Brust

O wie waltet die Stunde
nun in seliger Ruh’! 
Jede schmerzende Wunde
schließet leise sich zu.

Nur zu rasten, zu lieben,
still an sich selber zu bau’n,
fühlt sich die Seele getrieben
und mit Liebe zu schau’n.

Jedem leisen Verfärben
lausch ich mit stillem Bemüh’n,
jedem Wachsen und Sterben,
jedem Welken und Blüh’n.

Was da webet im Ringe,
was da blüht auf der Flur,
Sinnbild ewiger Dinge
ist’s dem Schauenden nur.

Jede sprossende Pflanze,
die mit Düften sich füllt,
trägt im Kelche das ganze
Weltgeheimnis verhüllt.

Wilhelm Jensen (1837-1911)
Die Boten

Tau blitzt am Gelände,
September ist nah;
Da flattert’s behende
In zierlicher Wende
Und zwitschert ohn’ Ende —
Die Meisen sind da.
Getuschel und Pfeifen,
Gepiep und Gehusch,
Ein Streifen und Schweifen
In Bäumen und Busch.
Ein Hüpfen und Schlüpfen
Im Laub überquer
Und Schmiegen und Wiegen
Allüberallher.
Und Nicken und Picken
In emsiger Hast,
Und heiter schon weiter
Von Aste zu Ast.
Nun Hängen an Zweigen,
Nun Reigen und Tanz
Und Wippen und Neigen
Mit Kopf und mit Schwanz.
Doch niemals ein Schweigen;
Rundum immerfort
Ein Plaudern und Plauschen,
Begrüßungen Tauschen,
Bald hier und bald dort,
Bald hin und bald wider;
Die Stimmchen so fein,
So blank das Gefieder,
Behend das Gebein.
Blaumeise, Schwanzmeise,
Schopfmeise sind da,
Nach lustiger Weise
Auf herbstlicher Reise —
September ist nah.

Justinus Kerner
Wanderlied

Wohlauf! noch getrunken den funkelnden Wein! 
Ade nun, ihr Lieben! geschieden muß sein. 
Ade nun, ihr Berge, du väterlich' Haus! 
Es treibt in die Ferne mich mächtig hinaus.

Die Sonne, sie bleibet am Himmel nicht stehn, 
Es treibt sie, durch Länder und Meere zu gehn. 
Die Woge nicht haftet am einsamen Strand, 
Die Stürme, sie brausen mit Macht durch das Land.

Mit eilenden Wolken der Vogel dort zieht 
Und singt in der Ferne ein heimatlich' Lied, 
So treibt es den Burschen durch Wälder und Feld, 
Zu gleich der Mutter, der wandernden Welt.

Da grüßen ihn Vögel bekannt überm Meer, 
Sie flogen von Fluren der Heimat hierher; 
Da duften die Blumen vertraulich um ihn, 
Sie trieben vom Lande die Lüfte dahin.

Die Vögel, die kennen sein väterlich' Haus, 
Die Blumen, die pflanzt er der Liebe zum Strauß, 
Und Liebe, die folgt ihm, sie geht ihm zur Hand: 
So wird ihm zur Heimt das ferneste Land.

Wilhelm Jensen (1837-1911)
Vorherbst

Der Himmel blitzt vom Mittagsgolde,
Und keine Wolke trübt sein Blau,
Es nickt die rosenblasse Dolde
Rundum, gefüllt mit lichtem Tau;
Im Felde sammeln sich die Stare,
Ein gelbes Blatt flirrt hin und her —
Das ist der Herbst, der stille, klare,
O Freund, das ist kein Sommer mehr.

Und friedlich bringt der Tag entgegen
In Wechselstunden Ernst und Scherz,
Und ruhevoll mit gleichen Schlägen
Freut seiner Habe sich das Herz;
Ein kühler Hauch spielt bleich die Haare
Am Schläfenrande hin und her —
Das ist der Herbst, der stille, klare,
O Herz, das ist kein Sommer mehr.

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